The Archive’s Time After
“not even the dead are safe”
(murmurs)
our ruins are moving
our contemporaries are estuaries
of the past
trash heap
(holy, holy)
our haunts in Rosemont
our zombie-bars on Beaubien
undead-ing it, deadnaming with privilege
last reprieve or afterimage of Dollar Cinema on Décarie
“not even the dead are safe”
from pillage or ventriloquism
the victor’s pen is blood red
language swirls and caesueras in Bill 96
acephalic or anglo-centric
Republicans unnecessary, “antique Romans”:
I can make a hundred of history’s leftists into
pet Lazurses, linen dress or death mask
a hundred more (dead) on the petition of support
for farmer’s markets and art projects
Gogol’s dead souls—dead peasants for perestroika
Pizza Hut in conflict region
ruins’ owners’ wear sanctions
like red ribbons
front matter and black materia
in memorium or rememoria
these fifteen ruins, theses on the sophistry of history
or
these fifteen ruins, theses of the lost loss of history
in our hauntings we sell
in ghost stories we sold
only commodities
disinterred gemstones and minerals
fracking the fractured turtle shell
the caesuras spring pretenders and oracles
ruins shilled for shitcoins and NFTs
the past was never pricier; the dead never more profitable
Faulkner says, the past is never over; it’s not even possible
Bergson says the past was never memory; full and irretrievable
Benjamin says in fifteen syllogisms, final swan song of the victorious
the ruins belong to the victors, and the victors set the prerogatives.
— Devin Wangert
On parle ici de parcours inaccessibles desquelles émergent des scènes. Un moulin bâti sur la terre et l’eau ne broie, ne pile, ne pulvérise plus. Il ne transforme plus de matières diverses.
Jadis métaux, fibres, minéraux ?
“Roulez pour savoir”.
C’est là, dans cette absence, que le fantasme découpe chaque chose en son temps.
Des manifestations, des items tentent tant bien que mal de se loger et de prendre place dans la narration des choses disparues.
Elles n’ont jamais lu de livres, mais elles en écrivent.
Des amies imaginaires s’affairent à indiquer l’ignorance de tout ce qui arpente le lieu.
C’est table rase pour une génération d’objets magiques.
C’est une visite d’opportunité : sonner aux vies calquées sur des acétates qui n’indiquent plus rien. La carte ne vous mène qu’à des cul-de-sacs, et vous vous sentez confortable d’être sans repères. Au détour d’un muret, un personnage vous laisse croire à vos visions, le tour est joué.
note anonyme
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